Isso não é literatura. São pensamentos avulsos. Sentimentos-angústia, um nervoso. Isso não é literatura. É um relato de uma vida real. Coesa, existente e exclusiva. Dividida em segmentos que significam. Numa forma que significa. Isso então é literatura. Ficção sobre a vida de alguém. Ainda que sobre a própria.

Antichrist (2009)

Encantada com o último filme do Lars Von Trier. Para mim, ele foi isso: a força estupenda das suas cores plásticas e o segredo oculto pelo enredo arguto que denuciam e condenam as raízes de um cristianismo milenar e falacioso.

Sobre os Homens e sua obra...

Nil prodest quod non laedere possit idem.
Ov., Trist., II, v. 266
(Nada beneficia que não possa, igualmente, destruir)

devaneios da quarta-feira de cinzas

Me impressiona como as pessoas passam por situações durante a vida e não aprendem absolutamente nada quando saem delas! Me impressiona a capacidade curta de memória, conveniente, (auto)convincente, incoerente! Me impressiona a facilidade com que se julga, com que se discrimina, mas acima de tudo, com que se esquece! Esquece-se de que somos todos passíveis do erro, da injustiça, da morte! Se esquece de que a nossa moral não nos isenta de sofrer como qualquer outro e que, muita vezes, ela nem mesmo se aplica ao nosso próprio comportamento. Entendido como pio (sempre mais pio do que o dos outros) e, sendo assim (como se a vida fosse de fato minimamente justa), menos merecedor do castigo das doenças, da velhice e da tão óbvia finitude. Queria que as pessoas pudessem pensar, soubessem pensar. É triste e solitário o meu desânimo com a humanidade. Com meus amigos. Com meus inimigos. Mas algo em mim (que não posso explicar, apenas sentir) ainda crê que, embora as situações nos envolvam e ceguem, a luz necessária para o entendimento e para a resignação jaz única e exclusivamente na possível compaixão pelo outro.