tag:blogger.com,1999:blog-368166562024-03-20T06:35:30.770-07:00in noua fert animusMusahttp://www.blogger.com/profile/11835943448756436594noreply@blogger.comBlogger18125tag:blogger.com,1999:blog-36816656.post-38086956850402407562010-08-06T09:17:00.000-07:002010-08-06T09:39:48.175-07:00Isso não é literatura. São pensamentos avulsos. Sentimentos-angústia, um nervoso. Isso não é literatura. É um relato de uma vida real. Coesa, existente e exclusiva. Dividida em segmentos que significam. Numa forma que significa. Isso então é literatura. Ficção sobre a vida de alguém. Ainda que sobre a própria.Musahttp://www.blogger.com/profile/11835943448756436594noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-36816656.post-90687617788367492092010-03-14T17:54:00.000-07:002010-03-14T18:13:32.408-07:00Antichrist (2009)Encantada com o último filme do Lars Von Trier. Para mim, ele foi isso: a força estupenda das suas cores plásticas e o segredo oculto pelo enredo arguto que denuciam e condenam as raízes de um cristianismo milenar e falacioso.Musahttp://www.blogger.com/profile/11835943448756436594noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-36816656.post-43670583465555601962010-03-14T17:25:00.000-07:002010-03-14T17:45:13.282-07:00Sobre os Homens e sua obra...Nil prodest quod non laedere possit idem.<br />Ov., Trist., II, v. 266<br />(Nada beneficia que não possa, igualmente, destruir)Musahttp://www.blogger.com/profile/11835943448756436594noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-36816656.post-8906373023722475982010-02-17T12:00:00.000-08:002010-02-17T12:02:44.583-08:00devaneios da quarta-feira de cinzasMe impressiona como as pessoas passam por situações durante a vida e não aprendem absolutamente nada quando saem delas! Me impressiona a capacidade curta de memória, conveniente, (auto)convincente, incoerente! Me impressiona a facilidade com que se julga, com que se discrimina, mas acima de tudo, com que se esquece! Esquece-se de que somos todos passíveis do erro, da injustiça, da morte! Se esquece de que a nossa moral não nos isenta de sofrer como qualquer outro e que, muita vezes, ela nem mesmo se aplica ao nosso próprio comportamento. Entendido como pio (sempre mais pio do que o dos outros) e, sendo assim (como se a vida fosse de fato minimamente justa), menos merecedor do castigo das doenças, da velhice e da tão óbvia finitude. Queria que as pessoas pudessem pensar, soubessem pensar. É triste e solitário o meu desânimo com a humanidade. Com meus amigos. Com meus inimigos. Mas algo em mim (que não posso explicar, apenas sentir) ainda crê que, embora as situações nos envolvam e ceguem, a luz necessária para o entendimento e para a resignação jaz única e exclusivamente na possível compaixão pelo outro.Musahttp://www.blogger.com/profile/11835943448756436594noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-36816656.post-48859102409513299472009-11-25T19:06:00.000-08:002009-11-25T19:11:50.717-08:00somewhere I have never travelled, gladly beyond<pre>somewhere I have never travelled, gladly beyond<br />any experience, your eyes have their silence:<br />in your most frail gesture are things which enclose me,<br />or which I cannot touch because they are too near<br /><br />your slightest look easily will unclose me<br />though I have closed myself as fingers,<br />you open always petal by petal myself as Spring opens<br />(touching skilfully, mysteriously) her first rose<br /><br />or if your wish be to close me, I and<br />my life will shut very beautifully, suddenly,<br />as when the heart of this flower imagines<br />the snow carefully everywhere descending;<br /><br />nothing which we are to perceive in this world equals<br />the power of your intense fragility: whose texture<br />compels me with the color of its countries,<br />rendering death and forever with each breathing<br /><br />(I do not know what it is about you that closes<br />and opens; only something in me understands<br />the voice of your eyes is deeper than all roses)<br />nobody, not even the rain, has such small hands<br /><br />E. E. Cummings<br /></pre>Musahttp://www.blogger.com/profile/11835943448756436594noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36816656.post-4786956321464791242009-01-02T16:51:00.000-08:002009-01-02T17:10:01.260-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoOpFHFxHncHAG6ThUw71bAvxAltzWUoE1xUoKjtnbgv3CKS1EBL1nsErW5VNMzN5eCpjOB4UhpQ94mfxqK_Bc45nCrDawzRFwrLpYDUNYGAJ-clrww0xO9SC8rAq7WItK3HmU/s1600-h/Mafalda.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 286px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoOpFHFxHncHAG6ThUw71bAvxAltzWUoE1xUoKjtnbgv3CKS1EBL1nsErW5VNMzN5eCpjOB4UhpQ94mfxqK_Bc45nCrDawzRFwrLpYDUNYGAJ-clrww0xO9SC8rAq7WItK3HmU/s320/Mafalda.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5286868498318302738" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-UV0IiNgirqHOsEycgRJvo6tkRFPHUXYzc8JdxzkPerhp4CE92YJwwxe9VVo4bc_v9cqUl2-Nj7QNljSyLk0AE_ewJ_t913gLFDK7lPE7Qo6_HHdQQaW0lTvDyrq3F2kVaBEY/s1600-h/Mafalda.jpg"><br /></a>Musahttp://www.blogger.com/profile/11835943448756436594noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36816656.post-87823890354630672152008-08-27T17:00:00.000-07:002008-08-27T17:05:07.019-07:00É o Que Me Interessa - LenineDaqui desse momento<br />Do meu olhar pra fora<br />O mundo é só miragem<br />A sombra do futuro<br />A sobra do passado<br />Assombram a paisagem<br />Quem vai virar o jogo e transformar a perda<br />Em nossa recompensa<br />Quando eu olhar pro lado<br />Eu quero estar cercado só de quem me interessa<br /><br />Às vezes é um instante<br />A tarde faz silêncio<br />O vento sopra a meu favor<br />Às vezes eu pressinto e é como uma saudade<br />De um tempo que ainda não passou<br />Por trás do seu sossego, atraso o meu relógio<br />Acalmo a minha pressa<br />Me dá sua palavra<br />Sussurre em meu ouvido<br />Só o que me interessa<br /><br />A lógica do vento<br />O caos do pensamento<br />A paz na solidão<br />A órbita do tempo<br />A pausa do retrato<br />A voz da intuição<br />A curva do universo<br />A fórmula do acaso<br />O alcance da promessa<br />O salto do desejo<br />O agora e o infinito<br />Só o que me interessaMusahttp://www.blogger.com/profile/11835943448756436594noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36816656.post-11914110729651820392008-03-31T14:04:00.001-07:002008-03-31T14:04:45.125-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3Rm3SgKAOvk-gXfdndNAiFv0shGJqsHVrrIrpnV2_FHsuRJPr9VpfD3cmdHEFubtiOgkixSynjDyHXZRWjfrgvtEOf-HG9bcvBSnUQqKlUMYRc0r2zx3nUtbz7D0olhfjujYD/s1600-h/Rimbaud-Verlaine.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5184014680867844498" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3Rm3SgKAOvk-gXfdndNAiFv0shGJqsHVrrIrpnV2_FHsuRJPr9VpfD3cmdHEFubtiOgkixSynjDyHXZRWjfrgvtEOf-HG9bcvBSnUQqKlUMYRc0r2zx3nUtbz7D0olhfjujYD/s320/Rimbaud-Verlaine.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>Musahttp://www.blogger.com/profile/11835943448756436594noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-36816656.post-30056503456339215182008-03-31T13:24:00.000-07:002008-03-31T13:33:45.930-07:00Tolerância zero...O que fazer às pessoas que te irritam absolutamente?! Dá-lhes Catulo...<br /><br />pedicabo ego uos et irrumabo<br />Aureli pathice et cinaede Furi<br />qui me ex uersiculis meis putastis<br />quod sunt molliculi parum pudicum<br />nam castum esse decet pium poetam<br />ipsum uersiculos nihil necesse est<br />qui tum denique habent salem ac leporem<br />si sunt molliculi ac parum pudici<br />et quod pruriat incitare possunt<br />non dico pueris sed his pilosis<br />qui duros nequeunt mouere lumbos<br />uos quod milia multa basiorum<br />legistis male me marem putatis<br />pedicabo ego uos et irrumabo<br /><br />(Carmen XVI)Musahttp://www.blogger.com/profile/11835943448756436594noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36816656.post-26072777718094092082008-03-29T11:56:00.000-07:002008-03-29T12:02:18.210-07:00"A melhor maneira de fugir é ficar parado. Lição que o burriqueiro Zero Madzero aprendera com a imbabala, a gazela dos matos densos. É a fuga da presa que engrandece o caçador. O ficar imóvel é o mais astuto modo de enfrentar o predador: deixar de ter dimensão, converter-se em areia no deserto. Desaparecer para fazer o outro se extinguir.<br />A melhor maneira de mentir é ficar calado. Lição que o burriqueiro não aprendera com ninguém. O silêncio não é ausência da fala, é o dizer-se tudo sem nenhuma palavra. "<br /><br />Mia Couto, <em>O outro pé da sereia</em>Musahttp://www.blogger.com/profile/11835943448756436594noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36816656.post-81687278244106685362008-02-27T14:24:00.000-08:002008-02-27T14:26:11.235-08:00<em>Deuses, inspirai a minha empreitada, pois vós também a transformastes...</em>Musahttp://www.blogger.com/profile/11835943448756436594noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-36816656.post-30464871209959908462008-02-24T17:44:00.000-08:002008-02-24T17:53:54.440-08:00<div align="justify">Ultimamente estou num dos <em>Petits poèmes</em>... Se a idéia de dialogar com alguém de tão longe, de tanto tempo depois tivesse, por ventura, ocorrido a Baudelaire... fatalmente o orgulho o teria dissuadido do imenso prosaísmo!<br /><br />"Un port est un séjour charmant pour une âme fatiguée des luttes de la vie. L'ampleur du ciel, l'architecture mobile des nuages, les colorations changeantes de la mer, le scintillement des phares, sont un prisme merveilleusement propre à amuser les yeux sans jamais les lasser. Les formes élancées des navires, au gréement compliqué, auxquels la houle imprime des oscillations harmonieuses, servent à entretenir dans l'âme le goût du rythme et de la beauté. Et puis, surtout, il y a une sorte de plaisir mystérieux et aristocratique pour celui qui n'a plus ni curiosité ni ambition, à contempler, couché dans le belvédère ou accoudé sur le môle, tous ces mouvements de ceux qui partent et de ceux qui reviennent, de ceux qui ont encore la force de vouloir..."<br /><br />("Le Port"- Petits poèmes en prose, Charles Baudelaire, 1862)</div>Musahttp://www.blogger.com/profile/11835943448756436594noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36816656.post-35254246594277489662008-02-24T17:40:00.000-08:002008-02-24T17:43:34.926-08:00Les sanglots longs<br />Des violons<br />De l'automne<br />Blessent mon coeur<br />D'une langueur<br />Monotone<br /><br />Paul Verlaine, "Chanson d'automne"Musahttp://www.blogger.com/profile/11835943448756436594noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36816656.post-58236484184671740372007-05-04T12:18:00.000-07:002008-02-24T17:56:41.362-08:00Sonhos, sonhos são<div align="justify">Eu estava em uma aula num auditório onde assistíamos a uma apresentação de um grupo de alunos daquela disciplina. O professor ao lado, também assistindo à apresentação e eu, muito concentrada no grupo, pensando em que podia melhorar a minha, que seria a próxima. O professor era alguém por quem eu sentia muita admiração. E medo ao mesmo tempo. Tinha a cara fechada (no sonho ele parecia com o Kevin Costner!), desapontado com a vida, não sei. Parecia-me sem paciência com alguma coisa. Foi quando ele, irritado com a falta de atenção e de respeito dos outros alunos que estavam no auditório (o grupo se apresentava com microfone, mas mesmo assim o barulho das conversas os estava atrapalhando), pediu a um menino que saísse, se quisesse. O menino levantou da cadeira e foi em direção ao centro do auditório, dizendo alguma coisa para o professor que não pude ouvir. Foi quando o professor sacou uma arma e apontou para o aluno. A sala como que parou de respirar. Não se pôde ouvir o que o professor dizia, mas eu conseguia escutar (e isso era absolutamente apavorante) as suas últimas frases: ele segura o menino pelo ombro e diz: "our slavature is our own slavery", aponta a arma para a própria cabeça, segura o aluno ao seu lado (na mira da bala que o atravessaria), e diz: "memore!" (Que significa "na memória" em latim). E atira. Os dois caem, mas só o professor está ferido, com a parte lateral da sua cabeça espalhada pelo chão. Mais tarde, sabemos que a bala não atravessara o seu crânio (pasme!) porque uma parte das células da cabeça do professor formou uma rede de tecido que impediu a bala de atravessá-la. Termina o sonho.<br />Acordei com essas duas frases, a em inglês e a em latim, na minha cabeça, mas achei que a primeira não fazia sentido... Procurei e não encontrei a palavra "slavature", que no sonho parecia significar "escravatura", i.e, o ato ou efeito de escravizar alguém (o que seria: "A nossa escravatura é a nossa própria escravidão"), mas encontrei uma outra palavra, bem parecida, que me deu uma tradução de arrepiar, melhor até do que a primeira: "Our slaver is our own slavery", que significa: "A nossa loucura (ou o nosso devaneio) é a nossa própria escravidão" (<em>slaver</em>: senseless and effusive talk; drivel). Lembrai!</div>Musahttp://www.blogger.com/profile/11835943448756436594noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-36816656.post-1166121121455382392006-12-14T10:17:00.000-08:002006-12-14T10:32:01.740-08:00And the hardest part<br />was letting go not taking part<br />was the hardest part<br />(...)<br />I could feel it go down<br />bittersweet I could taste in my mouth<br />silver lining the clouds<br />I wish that I could work it out<br /><br />And the hardest part<br />was letting go not taking part<br />you really broke my heart<br /><br />And tried to sing<br />but I couldn´t think of anything<br />And that was the hardest part<br /><br />I could feel it go down<br />you left the sweetest taste in my mouth<br />You´re silver lining the clouds<br />I wonder what it is all about...Musahttp://www.blogger.com/profile/11835943448756436594noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-36816656.post-1164678196405657162006-11-27T17:13:00.000-08:002006-11-27T17:43:16.433-08:00"Mondo Bongo", Joe Strummer and the MescalerosI was patrolling a Pachinko<br />Nude noodle model parlor in the Nefarious zone<br />Hanging out with insects under ducting<br />The C.I.A was on the phone<br />Well, such is life<br /><br />Latino caribo, mondo bongo<br />The flower looks good in your hair<br />Latino caribo, mondo bongo<br />Nobody said it was fair<br /><br />For the Zapatistas<br />I'll rob my sisters<br />Of all the curtain and lace<br />Down at the bauxite mine<br />You get your own uniform<br />Have lunchtimes off<br />Take a monorail to your home<br /><br />Checkmate, baby<br />God bless us and our home<br />Where ever we roam<br />Now take us home, flaquitoMusahttp://www.blogger.com/profile/11835943448756436594noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36816656.post-1164675987226421992006-11-27T16:47:00.000-08:002008-02-24T17:57:51.374-08:00nova pretinha<div align="justify">Pretinha, faço tudo! Pelo nosso amor, faço tudo. Pelo bem do nosso bem, meu bem... A saudade é minha, dor que anda arrasando com meu coração... Não duvide! Que um dia te darei o céu, o meu amor junto com um anel, pra gente se casar no cartório. Ou na igreja, se vc quiser. Se não quiser, tudo bem... meu bem!<br />Mas, tente compreender, morando em São Gonçalo vc sabe como é. Hoje (a tarde) a ponte engarrafou e eu fiquei a pé: fiquei a pé, tentei ligar pra vc, o orelhão da minha rua!!! Estava escangalhado... o meu cartão tava zerado! Mas você crê se quiser...</div>Musahttp://www.blogger.com/profile/11835943448756436594noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36816656.post-1162174115606378242006-10-29T18:07:00.000-08:002008-02-24T17:57:07.358-08:00in noua fert animus<div align="justify">"Meu espírito me impele ao novo..." é o que diz o primeiro verso ovidiano de uma obra que tanto inspiraria aos ânimos exaltados da posteridade... Um brinde aos novos corpos, um brinde às novas formas, um brinde...</div>Musahttp://www.blogger.com/profile/11835943448756436594noreply@blogger.com0